La bouée à cloche (1896)


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Paru d’abord dans la presse sous le titre The Bell Buoy—a Ballad avec quelques modifications et une très belle illustration

Le poème oppose deux cloches «frères», une cloche d’église et une cloche de bouée.
En plus des phares fixes ou flottants et des cornes de brume, certains passages dangereux à cause des bancs de sable ou des récifs étaient signalés par des bouées à cloche.
Ici les 2 cloches peuvent représenter deux manières bien différentes de concevoir la religion, Kipling serait alors plus proche de celle qui s'exprime.
Bob-Majors : Méthode spécifique de sonnerie de plusieurs cloches qui implique des changements de l’ordre des cloches dans une tonalité majeure ou complexe
4 grands marteaux : La première bouée à cloche américaine était sur ce modèle.
Charbonniers : navire de transport de charbon.


             La Bouée à cloche

Ils ont baptisé mon frère jadis–
	Et il porte un saint nom–
Ils lui ont donné sa place à tenir
	En haut de l'escalier du beffroi,
	Où se dressent les tours des pasteurs
Et où les faucons crécerelles crient.
	Échangerais-je ma place avec mon frère une lieue dans les terres ?
(Banc de sable ! Gare au banc de sable !) Pas moi !

Dans l’éclat d’un chaud début juin,
	Au dessus de la marée montante lisse et enflammée,
Je l'entends précipiter le carillon
	A l’appel du Désir controlé;
	Jusqu'à ce que les sonneurs en sueur se fatiguent
Et que les bob-majors sauvages cessent.
	Pourrais-je attendre mon tour dans ce chœur sacré ?
(Banc ! gare au banc!) Pas moi ! 

Quand la nuée filante est dispersée,
	Quand le nuage graisseux s'étire,
À l’écart, en paix et seul,
	Il compte les heures immuables.
	Il combat des Puissances obscures
(Je combats une mer obscure) ;
	Serait-il prêt à faire mon travail dans la brume venteuse ?
(Banc! gare au banc !) Pas lui !

Il n'y a jamais eu de prêtre pour prier,
	Il n'y a jamais eu de main pour sonner,
Quand on m'a fait gardien la baie,
	Et qu'on m'a amarré au-dessus du banc.
	Je tangue, je m’incline et je roule—
Mes quatre grands marteaux résonnent,
	Pourrais-je parler ou me taire à la volonté de l'Église ?
(Banc ! Gare au banc !) Pas moi ! 

Les repères à terre ont échoué,
	Le banc de brouillard glisse imprévisible,
Les phares du large sont voilés,
	La houle fatiguée feint son repos :
	Mais mon oreille est collée à son sein,
Je m'élève sur la houle— je crie !
	Pourrais-je attendre paresseusement  sous le serment de l'Église ?
(Banc ! Gare au banc ! ) Pas moi !

À la fin insouciante de la nuit,
	Je frémis à l'approche de l'hélice ;
Je tourne dans la lumière qui se lève,
	Et j'appelle l'équipage endormi ;
	Et la vase bouillonne, fétide et bleue,
Alors que la proue aveugle recule.
	Me remercieront-ils s'ils évitent les bancs ?
(Banc !  gare au banc ! ) Pas eux !

Les flaques d'eau de la plage se figent et blanchissent,
	Les crètes d'embruns éclates gèlent,
Je me couvre sur la couronne et le bord,
	De la glace grise et granuleuse des mers,
	Tandis que, gainés des bittes aux mâts,
Les charbonniers plongeants gisent.
	Échangerais-je ma place contre la grâce de l'Église ?
(Banc ! Gare au banc !) Pas moi !

À travers le flou de la neige tourbillonnante,
	Ou le noir d’un grésil d'encre,
Les lanternes se rassemblent et grossissent,
	Et je guette le retour de la flotte.
	Craquement des poulies et des écoutes—
« Parez à virer—restez prêts»
	Dois-je leur demander un péage avant qu'ils n'atteignent le quai ?
(Banc ! Gare au banc !) Pas moi ! 

Je plonge et je remonte et je tangue
	Dans le ressac de la marée montante,
Par les portes du destin je chante,
	Sur les cornes de la mort je chevauche.
	La longueur d'un navire,
Entre le courant et le sable,
	Usée et liée j’attends
		Le péril.que je crie.
	Échangerais-je avec mon frère une lieue à une lieu dans les terres ?
(Banc ! Gare au banc ! ) Pas moi !


                 The Bell Buoy

They christened my brother of old—
       And a saintly name he bears—
They gave him his place to hold
       At the head of the belfry-stairs,
       Where the minister-towers stand
And the breeding kestrels cry.
       Would I change with my brother a league inland?
(Shoal!   'Ware shoal!)   Not I!

In the flush of the hot June prime,
       O'er sleek flood-tides afire,
I hear him hurry the chime
       To the bidding of checked Desire;
       Till the sweated ringers tire
And the wild bob-majors die.
       Could I wait for my turn in the godly choir?
(Shoal!   'Ware shoal!)   Not I!
 
When the smoking scud is blown—
       When the greasy wind-rack lowers—
Apart and at peace and alone,
        He counts the changeless hours.
       He wars with darkling Powers
(I war with a darkling sea);
       Would he stoop to my work in the gusty mirk?
(Shoal!   'Ware shoal!)   Not he!

There was never a priest to pray
       There was never a hand to toll,
When they made me guard of the bay,
       And moored me over the shoal.     
       I rock, I reel, and I roll—
My four great hammers ply—
        Could I speak or be still at the Church's will?
(Shoal!   'Ware shoal!)   Not I!

The landward marks have failed,
       The fog-bank glides unguessed,
The seaward lights are veiled,
       The spent deep feigns her rest:
       But my ear is laid to her breast,
I lift to the swell—I cry!
       Could I wait in sloth on the Church's oath?
(Shoal!   'Ware shoal!)   Not I!
 
At the careless end of night
       I thrill to the nearing screw;
I turn in the clearing light
       And I call to the drowsy crew;     
       And the mud boils foul and blue   
As the blind bow backs away.      
       Will they give me their thanks if they clear the banks?
(Shoal!   'Ware shoal!)   Not they!      

The beach-pools cake and skim,   
       The bursting spray-heads freeze,  
I gather on crown and rim    
       The grey, grained ice of the seas,      
       Where, sheathed from bitt to trees,   
The plunging colliers lie. 
       Would I barter my place for the Church's grace?
(Shoal!   'Ware shoal!)   Not I!  

Through the blur of the whirling snow,   
       Or the black of the inky sleet,                
The lanterns gather and grow,
       And I look for the homeward fleet.   
       Rattle of block and sheet—
"Ready about-stand by!"
       Shall I ask them a fee ere they fetch the quay?
(Shoal!   'Ware shoal!)   Not I!

I dip and I surge and I swing
       In the rip of the racing tide,
By the gates of doom I sing,
       On the horns of death I ride.
       A ship-length overside,
Between the course and the sand,
       Fretted and bound I bide
               Peril whereof I cry.
       Would I change with my brother a league inland?
(Shoal!   'Ware shoal!)   Not I!